Мои произведения

Шоколадка

    Мне было восемнадцать, когда я впервые увидела его. Ничего особенного. Острые черты, бледная кожа щек, голубые глаза. Короче, я влюбилась.

   Он пригласил меня на день рождения.

 Я спросила маму, можно ли дарить мужчинам цветы. Она ответила, что только пожилым. Я пошла на рынок и купила три розовые гвоздики. Был 1990 год. Кроме этих гвоздик на рынке цветов почти не было. Так, какая-то ерунда.

    Середина зимы. Мороз. Три цветка горели в моих руках. Я несла, осторожно сжимая пальцами, согревая своим теплом и радостью, радостью, безумной радостью розовые частички живого солнца. Я увижу его! Сердце билось пульсом в пальцах.

   Гвоздики стояли в изголовье его кровати долго. Три недели. Он удивлялся и не мог понять, почему они не вянут. День проходил за днем. Он привык к ним, как к предмету обстановки. И перестал менять воду. Они увяли.

    Прошло десять лет. Теперь я работаю в БТИ на Ревпроспекте.

    В наш кабинет всегда очередь. В тот летний день было душно всем. Приоткрыли дверь. Я краем уха слышала препирательства в очереди. Посмотрела туда. И увидела ЕГО.

  Он изменился. Отяжелевшее лицо, погрузневшая фигура. Лишь походка та же – осторожной лисицы. И сутулость. И наклон головы.

   Он лез без очереди. Вошел, закрыл дверь. И – ко мне.

-         Привет,- сказала я.

-         Здрасьте.

-         Не узнаешь?

Долго он смотрел непонимающе. А потом на какую-то долю секунды лицо его выразило испуг. И – сразу улыбка.

   Такой же деловой, как и прежде.

-         Машина ждет. Сделай, а?

Он подсунул мне документы. Я почему-то подумала, что он забыл, как меня зовут.

-         На вот тебе шоколадку. А то я знаю, вам тут чаю не с чем попить.

Он торопился.

-         Спасибо, Сереженька, милый. Приходи завтра, документы будут готовы.

-         Ты – умничка.

Он схватил мою руку и чмокнул.

На столе осталась лежать его шоколадка.

Вино "Бригантина"

    В тот прозрачный и нежный от умирающего тепла осенний  день решилась ее судьба. Смешно, но поняла она это лишь спустя несколько лет. Бывает такое? Бывает и не такое… А еще много позднее пришли мысли: неужели за истинную любовь плата – всегда смерть? Один только раз ей хотелось покончить с собой,– когда поняла, что все действительно кончено… Мечтательный флер того вечера едва не набросил белый саван на лицо ее матери…

   Как холодный свет молнии озаряет внезапно ночь, и лес, и тропку, - так внезапно она поняла, что на самом деле произошло в тот день.

Русская водка, черный хлеб, селедка

   Его мечта родилась очень давно, в детстве, когда он еще был не Павлом Иннокентьевичем, а попросту Пашкой. С тех самых пор она горела для него путеводной звездой всей его жизни. Он добивался ее исполнения всеми мыслимыми и немыслимыми способами, продираясь сквозь насмешки, неверие родных, зависть знакомых, презрение «золотых» мальчиков, его сверстников, сквозь все… Жертвуя покоем, близостью лучших друзей, любовью, наконец, собственной совестью…

   Он мечтал не о покорении северного полюса, о космосе или о подвигах, как все нормальные советские мальчишки…

   Дело в том, что в двенадцать лет от роду он понял, что он парижанин… Да-да, именно так. Неважно, что родился он в деревушке под Архангельском, а жил с родителями в Ленинграде.

Школьные шалости

           14 февраля.

   Раньше был просто день. День, как день. И не советской армии и военно-морского флота, и не день милиции, на который, популярный в народе, был концерт до программы «Время», и даже

не день пограничника…  А сейчас даже в младшей школе знают, что четырнадцатое февраля – день святого Валентина. Но как охотно воспринято! Впитано. Быстро, как масло в пончик.

   В чем дело? День семьи, официальный, с концертами по площадкам страны, с трезвоном в средствах масс медиа, с провозглашением президентом, с поддержкой церкви – что звон пустой. Верность? Блеф. Семья? Да ее уже нет давно. Умерла. Вместе с развалом крестьянского хозяйства.

  Другое дело – покровитель влюбленных, святой Валентин. Не православный – что поделаешь. Зато такой понятный. И очень, очень нужный. И повод, и глупая надежда, и закрепление уже отвоеванного, и возможность быть, как все…

   Так вот. О детях речь. Третий класс. Всем по девять лет. Все уже видно. Кто – какой. Маленькие взрослые люди.

   Любовь? Разумеется. Но еще и флирт!

   Писать друг другу валентинки! Дарить безделушки!

   Спросила сына, будет ли он кого-нибудь поздравлять?

   «Да».

   Какую же купить открытку?

   «Пять открыток. И две игрушечки…».

    Ух. Думала, не раздаст все. Ан нет. Вернулся, сказал, что все нормально. Всем сестрам – по серьгам.

   Спросила, а другие мальчики – такие же любвеобильные?

   Пожал плечами. «Не знаю. Открытки по три… Комаровской весь класс подарил. Все мальчишки…»

   Ну и ну.

   Через пару дней встретила старую подругу. Учились вместе. И дети – в одном классе. Олечка. Милая, добрая, с открытым взглядом круглых русских глаз.

   «А я своему Славику сразу сказала: «Денег нет. Хочешь – сам рисуй… Так он целую ночь просидел. Утром смотрю – пятнадцать открыток. Я аж отпала. Зачем тебе столько?... Рассмеялась. Ты всех любишь?»

   Посмотрел серьезно. Хулиганистый. Только футбол на уме. Учится плохо. Одна головная боль с ним. Дерзкий уже. Жди – скажет что-нибудь… Не обрадуешься.

   «Так всем. А вдруг кому-то из девочек никто не подарит? Представь, мам, каково ей будет?»

   Девять лет. Славик. Вот такой.

ТРИ ТУЗА И ПИКОВАЯ ДАМА сценарий отрывок

                             Титры.

      Он крадет везде: на вещевых рынках, в метро, в кино, в магазинах, когда стоит в случайной очереди. Это Слава. Ему около тридцати. Крупный мужчина. Косая сажень в плечах. Тем не менее, движения грациозные, с затаенной силой в них. Удивительная способность в любом окружении не отличаться от других, стоящих рядом. Настроением, разговором, всем своим внешним видом. Вероятно, таким должен быть профессиональный разведчик. Только у Славы это природный дар. Взгляд спокойный, расслабленный. Улыбка хищная. Когда он улыбается, в его глазах мелькает нечто необычное, дикое. Улыбчивый волк.